Para Wolfmac

Hola Wolfmac, con lo que te he comentado aceptas hacer el programa de los poetas en la radio SI O NO

Lo digo más que nada porque si es que no me lo curro a mi modo para el foro y necesito saberlo a la hora de pensar las cosas. Que no es lo mismo que sea para el foro solo o para las dos cosas.

Ta luego

Hola, Cenicienta.

Hacer el programa claro que acepto, lo haría encantado, no me hace falta locutores para eso si no algo organizado para trabajar sobre un guión y que salga algo bien hecho y coherente.

Tampoco me quiero centrar mucho en temas de muertes o represiones de la guerra, mayormente quiero centrarme en la poesía en sí.

Ahora estoy algo liado y no me he leído detenidamente tus mensajes. Tu ve dandole vueltas al asunto y ya le iremos dando forma.

En cuanto que me lea todo ya te digo.

Vamos a ver antes que nada, yo no voy a leer poesias de pic nic cuando termina la guerra todos los poetas tienen que salir zumbando del pais porque los mataban , Federico Garcia Lorca , tú preferido según tú, lo fueron a buscar y lo fusilaron por rojo y por maricón , Miguel Hernández después de un calvario en la cárcel murió con los pulmones podridos que se le salían por los drenajes, marcos Ana entró en la cárcel con 18 baños y salió con 42.

Mi reportaje o lo que se quiera llamar se va a llamar : LOS POETAS EN LAS CARCELES FRANQUISTAS, y vamos que en ellas no se pasaba bien precisamente, quiero contar sus vidas sus luchas y sus muertes en algunos casos, y sus maravillosas obras principalmente,. porque fueron muchos grandes talentos los que se perdieron y los que se tuvieron que exiliar, y muchos de ellos como miguel Hernández murió , por no renegar de sus ideales, y por contar la lucha y las necesidades del pueblo , pueblo de gente pobre y niños pobres como tú y como yo, y nuestros padres que fueron aún más pobres y desafortunados que nosotros.



Por el cinco de enero,
cada enero ponia
mi calzado cabrero
a la ventana fria.
-
Y encontraba los dias
que derriban las puertas,
mis abarcas vacias,
mis abarcas desiertas.
-
Nunca tuve zapatos,
ni trajes, ni palabras:
siempre tuve regatos,
siempre penas y cabras.
-
Me vistio la pobreza,
me lamio el cuerpo el rio
y del pie a la cabeza
pasto fui del rocio.
-
Por el cinco de enero,
para el seis, yo queria
que fuera el mundo entero
una juguetería.
-
Y al andar la alborada
removiendo las huertas,
mis abarcas sin nada,
mis abarcas desiertas.
-
Ningun rey coronado
tuvo pie, tuvo gana
para ver el calzado
de mi pobre ventana.
-
Toda gente de trono,
toda gente de botas
se rio con encono
de mis abarcas rotas.
-
Rabie de llanto, hasta
cubrir de sal mi piel,
por un mundo de pasta
y unos hombres de miel.
-
Por el cinco de enero
de la majada mia
mi calzado cabrero
a la escarcha salia.
-
Y hacia el seis, mis miradas
hallaban en sus puertas
mis abarcas heladas,
mis abarcas desiertas.


El niño yuntero, este poema será un homenaje a mi abuelo , que se recorrio con el arado y la yunta de dos mulos los mismos olivos que tú te recorres ahora , pero a pie que entonces no había tractores , y yo le llevé agua más de una vez cuando era verano y estaba cerca del cortijo, y como él muchos.

Carne de yugo, ha nacido
más humillado que bello,
con el cuello perseguido
por el yugo para el cuello.

Nace, como la herramienta,
a los golpes destinado,
de una tierra descontenta
y un insatisfecho arado.

Entre estiércol puro y vivo
de vacas, trae a la vida
un alma color de olivo
vieja ya y encallecida.

Empieza a vivir, y empieza
a morir de punta a punta
levantando la corteza
de su madre con la yunta.

Empieza a sentir, y siente
la vida como una guerra
y a dar fatigosamente
en los huesos de la tierra.

Contar sus años no sabe,
y ya sabe que el sudor
es una corona grave
de sal para el labrador.

Trabaja, y mientras trabaja
masculinamente serio,
se unge de lluvia y se alhaja
de carne de cementerio.

A fuerza de golpes, fuerte,
y a fuerza de sol, bruñido,
con una ambición de muerte
despedaza un pan reñido.

Cada nuevo día es
más raíz, menos criatura,
que escucha bajo sus pies
la voz de la sepultura.

Y como raíz se hunde
en la tierra lentamente
para que la tierra inunde
de paz y panes su frente.

Me duele este niño hambriento
como una grandiosa espina,
y su vivir ceniciento
resuelve mi alma de encina.

Lo veo arar los rastrojos,
y devorar un mendrugo,
y declarar con los ojos
que por qué es carne de yugo.

Me da su arado en el pecho,
y su vida en la garganta,
y sufro viendo el barbecho
tan grande bajo su planta.

¿Quién salvará a este chiquillo
menor que un grano de avena?
¿De dónde saldrá el martillo
verdugo de esta cadena?

Que salga del corazón
de los hombres jornaleros,
que antes de ser hombres son
y han sido niños yunteros.


Mira Wolfmac yo no voy a cantar a la primavera y las flores, que también, porque ellos también sabian cantarle a las flores en la cárcel, si quieres centrarte en la posia en sí , no estamos hablando de la misma cosa, yo no abandono a mi gente.
Todavia no me he hecho pija de lujo.

No me has entendido.

Yo me refería a que no quiero centrar el programa en despotricar contra el régimen franquista de aquellas epocas.

Claro que podemos leer aquella poesia de la represión cárceles y muerte, pero no enfocar el programa a lo que dije antes, a despotricar contra aquel regimen e ir reivindicando justicias por aquí y por allí.

Yo pretendía hacer un programa poetico, meterme en los otros berengenales como que no me apetece

tú no me has entendido a mi

Mira esto:

Tus manos son mi caricia
mis acordes cotidianos
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia


tu boca que es tuya y mía
tu boca no se equivoca
te quiero porque tu boca
sabe gritar rebeldía

Creo que no eres mi hombre

Es broma, no me refiero al hombre pareja, me refiero al hombre compañero de ideales y de poesia comprometida, creo que el que no me entiende eres tú, además ya te digo en mi mensaje que la materia es tanta y tan rica que con un programa no hay suficiente.

Me encanta la poesia de estos poetas ,sus cosas tiernas y preciosas , pero sus ideales son los mios que no los tuyos.

Mi poesia es esta:

¿Quién habló de echar un yugo
sobre el cuello de esta raza?
¿Quién ha puesto al huracán
jamás ni yugos ni trabas,
ni quién al rayo detuvo
prisionero en una jaula?

Asturianos de braveza,
vascos de piedra blindada,
valencianos de alegría
y castellanos de alma,
labrados como la tierra
y airoso como las alas;
andaluces de relámpagos,
nacidos entre guitarras
y forjados en los yunques
torrenciales de las lágrimas;
extremeños de centeno,
gallegos de lluvia y calma,
catalanes de firmeza,
aragoneses de casta,
murcianos de dinamita
frutalmente propagada,
leoneses, navarros, dueños
del hambre, el sudor y el hacha,
reyes de la minería,
señores de la labranza,
hombres que entre las raíces,
como raíces gallardas,
vais de la vida a la muerte,
vais de la nada a la nada:
yugos os quieren poner
gentes de la hierba mala,
yugos que habeís de dejar
rotos sobre sus espaldas.



Y la tuya esta:



Vivo sin vivir en mí,
y tan alta vida espero,
que muero porque no muero.

Vivo ya fuera de mí,
después que muero de amor;
porque vivo en el Señor,
que me quiso para sí:
cuando el corazón le di
puso en él este letrero,
que muero porque no muero.

Esta divina prisión,
del amor en que yo vivo,
ha hecho a Dios mi cautivo,
y libre mi corazón;
y causa en mí tal pasión
ver a Dios mi prisionero,
que muero porque no muero.

¡Ay, qué larga es esta vida!
¡Qué duros estos destierros,
esta cárcel, estos hierros
en que el alma está metida!
Sólo esperar la salida
me causa dolor tan fiero,
que muero porque no muero


NO TE ENFADES ES UNA BROMA , pero es que tienes tarea, anda creo que no nos entendemos, yo me pienso meter en los berengenales hasta el cuello, y tú tienes otra idea más "ludica" .

Chao,

pues a ver si os aclaráis y en que se queda, me gustaría saberlo

Nada Barby, es que Wolfmac llevaba otra idea, y claro no coincidimos.

Estos días he estado mirando un poco por encima las vidas de estos poetas y son todas apasionantes, su trayectoria en vida y algunos para morir, conforme más miro más me gusta y más respeto me merecen , entonces lo haré yo sola a mi manera para el foro, si que me gustaría que tuviera audios y es por esto que os pedí ayuda, ya lo pensaré como, cuando tenga todo lo digo ¿Vale ? porque ya probaremos que me encantaría que algunos me dejaran la voz.

por cierto la voz de Angelita , la esposa de BIELEDER tiene la voz perfecta para leer las Nanas de la Cebolla, pero perfecta perfecta, la tengo que convencer para que lo grabe, y ya veremos poco a poco.

Si no pasa nada , en toda mi vida hasta ahora no había leído mucha poesía , pero ahora por circunstancias me ha llegado y la veo y la siento de una manera, y Wolfmac la ve y la siente de otra, esto es normal