La poesia del día

Me gusta visitar blogs de gente que escribe poesía, además de los poetas que son de siempre, abro este apartado para que todos si nos apetece pongamos al menos una poesía al día, empiezo con esta




Podías haberme tirado al contenedor del reciclado
al menos así me reencarnaría;
aunque las pilas vacías, se recargan conmigo.


¡Con el hambre de luz que tiene el mundo!
¡Con la escasez de cariño!


Estoy triste, es cierto, pero no por ello
dejo de generar estrellas:
Me has tirado pero no me he caído.


El día alarga y la luna está llena

Visto aquí: http://poetaenparo.blogspot.com/

La poesía de hoy de Mario Benedetti



Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas.


Unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano.


A veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas.
Pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
te acerques y te mires,
te mires al mirarme.

Es tan dulce Mario, es genial.

Cuando fuí a la casa de Miguel Hernández hice fotos esta es una de sus higueras, y cuando ponga poemas de él iré poniendo sus higueras.





Y aquí junto a su higuera os dejo estas dos trocitos que me han gustado para hoy:

Atended, escuchad mi sangrante sonido,
Recoged mis latidos de quebranto
En vuestros espaciosos corazones
Porque yo empuño el alma cuando canto.


Cuando te voy a escribir
se emocionan los tinteros:
los negros tinteros fríos
se ponen rojos y trémulos,
y un claro calor humano
sube desde el fondo negro.
Cuando te voy a escribir,
te van a escribir mis huesos:
te escribo con la imborrable
tinta de mi sentimiento.

Allá va mi carta cálida,
paloma forjada al fuego,
con las dos alas plegadas
y la dirección en medio.
Ave que sólo persigue,
para nido y aire y cielo,
carne, manos, ojos tuyos,
y el espacio de tu aliento.

Miguel Hernández

pa qué más, qué grande eres y serás.

me han encantado esas poesías ceni, pues hoy he estado en los mercadillos de Casariche, llegue muy tempranito y hacia mucho frío, así que mi poesía del día sera esta

Manuel Maria Flores


FRÍO


(Cuento Bohemio)

La tarde era triste,
la nieve caía,
su blanco sudario
los campos cubría;
ni un ave volaba,
ni oíase rumor.

Apenas la nieve
dejando su huella,
pasaba muy triste,
muy pálida y bella,
la niña que ha sido
del valle la flor.

Llevaba en el cinto
su pobre calzado;
su hermano pequeño
que marcha a su lado
le dice: —«No sienten
la nieve tus pies?»

«Mis pies nada sienten»
—responde con calma—
«el frío que yo siento
lo llevo en el alma;
y el frío de la nieve
más duro no es».

Y dice el pequeño
que helado tirita:
—«¡Más frío que el de nieve!...
¿Cuál es, hermanita?
¡No hay otro que pueda
decirse mayor!...»

—«Aquel que de muerte
las almas taladre;
aquel que en el alma
me puso mi madre
el día que a mi esposo
me unió sin amor».

http://www.poemas-del-alma.com/manuel-maria-flores-frio.htm

Que bonita Barby, y que común eran estas historias en tiempos pasados , bueno ahora también en muchos paises.

Ven, siéntate en mi banco. junto a mi.
aunque sea pequeño lo compartiremos.
No dejare que en el suelo
te sientes mientras tenga mis brazos
para sujetarte, y sujetarme en ti.

Los dos vivimos bajo el mismo cielo.

http://poetaenparo.blogspot.com/

Hemos perdido aun este crepúsculo.
Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas
mientras la noche azul caía sobre el mundo.

He visto desde mi ventana
la fiesta del poniente en los cerros lejanos.

A veces como una moneda
se encendía un pedazo de sol entre mis manos.

Yo te recordaba con el alma apretada
de esa tristeza que tú me conoces.

Entonces, dónde estabas?
Entre qué gentes?
Diciendo qué palabras?
Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
cuando me siento triste, y te siento lejana?

Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,
y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.

Siempre, siempre te alejas en las tardes
hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.

Poema X de Pablo Neruda

Hijo de la luz y de la sombra

Pide que nos echemos tú y yo sobre la manta,
tú y yo sobre la luna, tú y yo sobre la vida.
Pide que tú y yo ardamos fundiendo en la garganta,
con todo el firmamento, la tierra estremecida.

Hablo, y el corazón me sale en el aliento.
Si no hablara lo mucho que quiero me ahogaría.
Con espliego y resinas perfumo tu aposento.
Tú eres el alba, esposa. Yo soy el mediodía.

Forjado por el día, mi corazón que quema
lleva su gran pisada del sol adonde quieres,
con un sólido impulso, con una luz suprema,
cumbre de las montañas y los atardeceres.


Miguel Hernández

pues mi poesía de hoy es para los niños, ceni escuchala atentamente que te la dedico con mucho cariño

jajajajaja me ha encantado sobre todo este parrafo:

es saber meter la pata y dar a todos la lata
pasarlo estupendamente
chinchando mucho a la gente es genial parece escrito para mi.

pero solo ese trozo con lo demás no me identifico, si eso un poco con la nariz pero ya está lo demás no, que soy mona en el fondo

cenicienta escribió: jajajajaja me ha encantado sobre todo este parrafo:

es saber meter la pata y dar a todos la lata
pasarlo estupendamente
chinchando mucho a la gente es genial parece escrito para mi.

pero solo ese trozo con lo demás no me identifico, si eso un poco con la nariz pero ya está lo demás no, que soy mona en el fondo

pues por eso la traje, me acorde de ti, justo en ese párrafo que tu dices y quizás tambien en la nariz

La poesia de hoy es de Mario Benedetti, y como era de Uruguay la pongo con esta flor típica de su país, el Ceibo.






Muchas veces hay que defender la alegría.


Defender la alegría como una trinchera
defenderla del escándalo y la rutina
de la miseria y los miserables
de las ausencias transitorias
y las definitivas

defender la alegría como un principio
defenderla del pasmo y las pesadillas
de los neutrales y de los neutrones
de las dulces infamias
y los graves diagnósticos

defender la alegría como una bandera
defenderla del rayo y la melancolía
de los ingenuos y de los canallas
de la retórica y los paros cardiacos
de las endemias y las academias

defender la alegría como un destino
defenderla del fuego y de los bomberos
de los suicidas y los homicidas
de las vacaciones y del agobio
de la obligación de estar alegres

defender la alegría como una certeza
defenderla del óxido y la roña
de la famosa pátina del tiempo
del relente y del oportunismo
de los proxenetas de la risa

defender la alegría como un derecho
defenderla de dios y del invierno
de las mayúsculas y de la muerte
de los apellidos y las lástimas
del azar
y también de la alegría.

Mario Benedetti.

hoy mi poesía, es para mis perros, que también se les dedica alguna que otra, como también canciones, la que has dejado ceni me gusta mucho, defender la alegría, pues si, hay que defendedla



A MI PERRO LEAL

Ahora me toca hablar
del perro mas particular,
para empezar no era un perro...
sino un AMIGO leal.
Ojos de cielo, colmillos
y mucho aullar,
de ladrar sabias poco,
pero en el silencio podias hablar.
Te fuiste sin despedirte...
o serà que nos veremos alla?
....te abrace hace poco!!
y ya te extraño de màs;
en las comidas a mi lado,
y al descansar eras igual.
Con pinta de lobo naciste,
tu linaje no era de acà,
pero GUAPO y CRIOLLO te hiciste,
los demas perros celosos...
bien lo podian notar.
Donde estaras ahora?
esperame que ya estare por allà!,
No pasearas en la luneta,
ni de mi comida comeràs,
no correras en el fondo,
pero con otros amigos jugaràs,
te juntaràs con el Lobo ,
y cuando Yo llegue...
Disfrutaremos "igual".
Nunca fuiste mi perro,
sino mi AMIGO LEAL.

http://www.poema-de-amor.com.ar/foro/viewtopic.php?t=5556

Muere lentamente quien no viaja,
quien no lee, quien no escucha música,
quien no halla encanto en si mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio,
quien no se deja ayudar.

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del habito, repitiendo todos los días los mismos senderos,
quien no cambia de rutina,
no se arriesga a vestir un nuevo color
o no conversa con desconocidos.

Muere lentamente quien evita una pasión
Y su remolino de emociones,
Aquellas que rescatan el brillo en los ojos
y los corazones decaidos.

Muere lentamente quien no cambia de vida cuando está insatisfecho con su trabajo o su amor,
Quien no arriesga lo seguro por lo incierto
para ir detrás de un sueño,
quien no se permite al menos una vez en la vida huir de los consejos sensatos…
¡Vive hoy! - ¡Haz hoy!
¡Ariesga hoy!
¡No te dejes morir lentamente!
¡No te olvides de ser feliz!


Pablo Neruda

En los árboles del huerto
hay un ruiseñor:
Canta de noche y de día
canta a la luna y al sol.

Ronco de cantar
al huerto vendrá la niña
y una rosa cortará.

Entre las negras encinas
hay una fuente de piedra
y un cantarillo de barro
que nunca se llena.

Por el encinar
con la luna blanca
ella volverá.



ANTONIO MACHADO

Para los jardineros fieles.

Me duele el frío en mis hombros desnudos,
el viento está dormido,
se ha quedado sin aldaba mi puerta,
el silencio sin latido…
Siento que me has soltado de tu mano.


Eso es todo.

Mas no supieron nunca
que nos amamos,
y la fuente que llora
solitaria en la sombra
nunca vio reflejarse nuestra dicha
en la dulzura inmóvil de sus ondas.

La galería sueña con sus viejos retratos
en marcos de oro, y con sus paisajes
de monterías invernales,
donde hay un dulce ciervo que brama porque un perro
hinca furiosamente los colmillos
en sus ijares espumosos,
pero la galería que duerme desde el tiempo
de aquellas cacerías en la Sierra
nunca supo que nos amamos.

El comedor se alumbra con los pámpanos
de la parra que escala los balcones.
Se perfuma en un hálito de fruteros repletos
de fresas, de manzanas y de peras,
y el viejo aparador de caoba se yergue
en la severidad de hace cien años,
mas nunca supo, envuelto en el vaho otoñal,
que nos amamos.

Subíamos riendo la escalera
hasta llegar al palomar todo blanco.
El patio parecíanos entonces algo triste.
Los rayos en las vagas madreselvas
diríanse un enjambre de irritadas abejas.
El olor del invierno persistía
en los abandonados corredores.

La sombra de las hojas se movía en los muebles
enfundados del gran comedor solitario.
Bajo aquel cielo azul de primavera,
en aquel palomar completamente blanco,
solos, entre aleteos y arrullos de palomas,
desnudos y tendidos sobre el sol nos amamos.

Ricardo Molina


Poeta español nacido en Genil, Córdoba en 1917.
Después de licenciarse en Filosofía y Letras dedicó mucha parte de su tiempo al cultivo de las letras,
fundando y dirigiendo la Revista «Cántico» en compañía de Juan Bernier y Pablo García Baena.
Fue además crítico literario, prosista y autor de varios ensayos sobre cante flamenco.
Entre sus obras, se destacan: «El río de los ángeles», «Elegías de Sandua», «Elegía de Medina Azahara»,
«Psalmos» y «Dulcinea». Obtuvo el premio Adonais en 1949.
Falleció en 1968. ©

Esta buena, me gusto. Gracias ceni.

pues mi poesía del día, sera una dedicada a mi querida Andalucía que bien se lo merece y en este apartado creo que aun no he leído ninguna

Poetas Andaluces
CANTO A ANDALUCÍA (Antonio Roldán Manjón-Cabeza)
( Andalucía en Poesía )

(Ocho rosas)

Fino pañolón tejido
por Dios para su recreo.
Relieve de camafeo
desde el cielo desprendido.
Clavel moreno encendido
con que España se engalana:
Eres tú la flor temprana
que el sol besa en su delirio,
y eres jazmín y eres lirio
por ser mora y ser cristiana.

Ocho rosas van prendidas
sobre tus lindos crespones.
Ocho son los corazones
que laten por darte vida.
Ocho son las que reunidas
se nutren del mismo amor,
y ocho son las que al calor
del tronco donde florecen
son las mismas que te ofrecen
el ramillete mejor.

Don Gonzalo vela austero
tu sueño, Córdoba mora,
mientras la guitarra llora
por un pintor y un torero.
Con un sabor de romero
baja de la sierra el viento
recogiendo el sentimiento
de una copla, que al nacer.
tomó forma de mujer
y se perdió en un lamento.

Cubierta con la mantilla,
negra cual la misma pena,
cuando ve a la Macarena
la Giralda se arrodilla.
y cuando mezcla Sevilla
la plegaria con la flor,
la saeta y el dolor,
con temblor de escalofrío
se queda suspenso el río
amansando su furor.

Cádiz luce su figura
en medio de un mar de plata
y el mismo mar la retrata
cuando la luna fulgura.
Envuelta con la blancura
que la salina provoca,
Cádiz, con un ansia loca,
va cantando en un tanguillo.
"Llevo clavado un cuchillo
sobre mi más firme roca".

Málaga la pregonera.
La que lanza sus pregones
fundiéndo1os con canciones
de la salsa callejera.
Má1aga azul, marinera
Garbo de barco velero.
Perfume de limonero.
Perla que besan las olas
y arrullan las caracolas
cuando asoman los luceros.
Un fandango junto al río.
Cordones de peregrinos.
Huelva traza en sus caminos
un solo nombre: ¡Rocio!
Espuma de un mar bravío
dibujando tres estelas.
La blancura de tres velas
rizando el amanecer
y un corazón de mujer
fundido en tres carabelas.

El aire teje en el monte
encajes para la Alhambra,
mientras que ritmos de zambra
se escapan del Sacramonte.
Pintada en el horizonte
con manto de desposada,
se empina Sierra Nevada
y cual amoroso envío,
engarza un beso en el río
y se lo manda a Granada.

También la sierra te envía
un beso en la brisa leve
y su blancura de nieve
te va envolviendo, Almería.
Aunque la tenaz sequía
te produce sinsabores,
a costa de tus sudores,
que la tierra va empapando,
vas tus frutos madurando
y vas recogiendo flores.
La copla en el olivar
se va perdiendo a lo lejos.
¡Ay, Virgen de Linarejos,
y qué bien suena al pasar!
"Nadie la sabe cantar"
así la copla decía,
y Jaén que la sabia
la refundió en su garganta
y el aire de una taranta
cruzó por la serranía.

Saeta, peina, mantilla.
Copla, guitarra, dolor.
Sierra, monte, río, flor
y un cielo de maravilla.
Granada, Cádíz, Sevilla,
Huelva, Jaén, Almería
Córdoba en su serranía
y Málaga misteriosa
pintaron las ocho rosas
del ramo de Andalucía.

preciosa poesía dedicada a Andalucía barby yo dejo esta que esta dedicada a Córdoba.

CÓRDOBA ( Jacinto Rojas)

Murmullos de cigarras en la tierra
paja seca que embriaga con su aroma,
sonidos de cencerros por la loma
van buscando enfrentarse, ¡piden guerra!

Canto del ruiseñor, a él se aferra
con la fuerza que casi le desploma
cuando ve que su amada se le asoma
y con él, con gran mimo ella se encierra.

Córdoba, mi pasión, toda mi vida
aromas y sonidos que me embriagan,
chasquidos en un alma perseguida.

Los sueños que comienzan y se apagan
recuerdos de una infancia mal vivida,
Tejares y el cuatreño... siempre vagan.

cordobes escribió:preciosa poesía dedicada a Andalucía barby yo dejo esta que esta dedicada a Córdoba.

CÓRDOBA ( Jacinto Rojas)

Murmullos de cigarras en la tierra
paja seca que embriaga con su aroma,
sonidos de cencerros por la loma
van buscando enfrentarse, ¡piden guerra!

Canto del ruiseñor, a él se aferra
con la fuerza que casi le desploma
cuando ve que su amada se le asoma
y con él, con gran mimo ella se encierra.

Córdoba, mi pasión, toda mi vida
aromas y sonidos que me embriagan,
chasquidos en un alma perseguida.

Los sueños que comienzan y se apagan
recuerdos de una infancia mal vivida,
Tejares y el cuatreño... siempre vagan.

pues si, muy bonita poesía dedicada a nuestra querida Córdoba